Del baile grueso, la mano

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Una mano que se extiende en la pulposidad del tacto

en los codos rotos, forzados.

Una mano que rasga, que anota;

una mano que recorre

cada parte del cuerpo sin tocar,

una mano

que planta en la tierra

su exclusividad comprometedora,

que riega, y aplaca.

Una mano que golpea con su ira,

que aprieta con la rabia,

que aparta cuando cela

y cobija cuando callas.

Una mano que te lee sin querer,

que llora sin querer,

que sufre sin llorar,

esa mano que cosecha sus temblores,

que levanta, se empuña y grita enmudecida,

aquella mano que acaricia

la rugosidad del todo

aplastado por la consecuencia,

una mano que ama;

Y solo está aquí, al final de mi brazo.