tres pequeñas tesis (apuntes a w.b.)

I
Algunos asumen
la estética de la derrota
como quien se traga
un dulce

que decepcionante

a blandir los sables
de plata

II
Necesitamos
relámpagos esféricos

un recuerdo involuntario
de la humanidad redimida

III
La historia es un instante
que atraviesa
el horizonte de lo pretérito

tiene que volver a escribirse
en innumerables
descriptivas
repeticiones

(hasta
romperse
del todo).

Costumbre

Costumbres
el gran problema.

una conclusión
más o menos decente:
estoy acostumbrada
a estar abajo

mirándolo todo
está en mis manos

yo dejo que se vayan
la culpa
el desgano
la ausencia
las adicciones

yo les dije que se fueran
o que por último
ayuden a pagar las cuentas

que nadie las tendría
de pura buena
voluntad

La Disputa.

Los pañuelos que se quedaron en el suelo
no salvaron la disputa
ni la sangre que se esparcía a las leyes / de su antiguo odio
su lengua muerta y enterrada al olvido de los idiotas
la disputa empezaba a carcomerse las entrañas / acidez de furia
¡Cuánto tarda en morir la noche desesperada
a merced de nuestra crueldad infatigable!

Este invierno tranquilo se alarga
como la cola de un gato
dando pasos / amagues celestiales
que mi letra no se pudra en el trueno
ni en frutales laberintos extranjeros
tantas veces nos habríamos acompañado
esta noche se rompía el cuadro
que se termine
si no estamos haciendo nada
que se termine
si ya no queda ni un espacio ni las ganas
y borracha me caeré y me iré y antes
apretaré con mis manos torpes todo restante
confesando el no lugar y las ganas de caerme y virarme con la noche
que no se va
y no sé
si hay manera de concluir esto diciendo de manera decente
Ya solo una esperanza me quedaba y era amarrar el viento a mi cogote
tapizada de luna fuera de órbita
poniendo por un momento la balanza
al favor de mi brutalidad
al favor de los errores
al favor de ningún nombre de ninguna magistratura ni sucesión ni límite alguno
que al cerrarse las cortinas se cierre todo
y el negro absoluto corone su deceso.

Él sabía reinar las tierras que me colindan
qué pasa si ya no hay tierra
solo supe siempre ser un pedazo desierto
nada malo puede habitar semejante manantial dijeron y yo
en la esquina supe guardarme el agua de mar
vergüenza es que se encierre toda duda
nada de contratos ni reyes ni ricos ni pobres ni viñedos  ni cultivos
tierra infértil ni aceite ni afuera ni adentro
¡qué golpe nos da en la nuca la disputa!
noche acábate o te acabo
soy agua estancada
dejaré dormir mi suerte si ya nada dormirá esta noche
todo ha sido vejado a su temor o a su pereza
la misma ambición no sabría dominarlas
a menos que se ofrezca el sol de mensajero
pero
cuánto tarda en morir la noche a merced
de nuestra crueldad infatigable
desahuciada al próspero infinito
conciencia de juglar o de elegido
¿tus camaradas o tus vasallos?
descansa los trajes divinos
y calza las pantuflas del prólogo
que ha finalizado ya
si todo ha terminado
salvo esta noche cretina
todo un rebaño de leones te cobija
que la culpa se someta a la razón
y dejemos la disputa acobardada

El fin de su república justifica su principio.

Instantánea para Roque Dalton.

Lo que sale no es sino fiel reflejo de lo que es
nada de ficciones
es
la espontaneidad del relato
estrategias de ser en el otro

el mundo gira

y los tontos miran

Ojo:

Que no se crucifique el mismo palmeteo

ni la voluntad de Dios sus militantes

ES OCASO DE SUS INSTAMANECERES ROSÁCEOS

de su instrategia instantáctica

instrancigencia instadeológica

No las yeguas sino los

burros del apocalipsis

Frente a su instaincapacidad de ser instadores

Insteorización literaria instaburguesa.

El encanto terrible e infantil del surrealismo

Alternativas históricas al

materialismo histérico

Alternativas al himen

del tamaño de una bandera

Ser apátrida el desgarre el motor el deshielo

y no una vil madre superiora

en la frustración de morir cada noche

sin curiosidad alguno

aquello todo ha de ser INSTERRADO:

Los amigos muertos serán sino la firma.

(Fuiste feliz

Nadie te culpa

ni es la culpa

parte de la ecuación).

Ha instreverse el último suspiro

el corazón ardiendo instagoce los barcos el mar en llamas

Cobijo del calor ser

la piel la cárcel el sudor la cicatriz el miedo

Sin capricho individual más que la existencia.

Toda piedad aquí

es cruel si no incendia algo.

este poema no se llama

tengo un poema en servilletas de todos lugares donde voy me robo papeles
juntaba como palitos ramilletes de flores para hacer papeles
papelillos para fumarte tuve poemas en ésos también

alrededor todo es blanco y nada pesa más que unos dientes amarillos
papeles
tuvo lumbago mi voluntad tan niña
papeles
párvula de la vida vejestorio andante
papeles
y cuando tenga registro
papeles
la vida entera
papeles.

epopeyas pantagruélicas

epopeyas pantagruélicas
No se me puede culpar de caminar dando tumbos, pero sí de intentar ocultarlo y darme cuenta que la gran mayoría es capaz de notarlo. No sé cuál es el punto de todo esto: me siento bien.
... Pero ese no es el punto, el punto es: Me doy tumbos contra las paredes y todo aquel que pasa a mi lado.
Aunque prometa llegar.

el conejo

y el mundo.

bicarbonato

los balbuceos de tus mares jubilosos son pragmáticos-escépticos, las palabras que se caían de tu oreja no fueron más que textos de desecho, imagino tus evoltorios plásticos y con aroma a fresas, y mis dedos se vuelven pegajosos, me marcas.

tu me bailas y me dices que una vida vivida en el desconocimiento de los propios males es la menos penosa, que es imposible para los hombres que les suceda la mejor de las cosas, ni que puedan compartir la naturaleza de lo que es mejor, que es lo mejor, para todos los hombres y mujeres, no nacer; y lo segundo después de esto —la primera cosa que pueden conseguir los hombres— es, una vez nacidos, morir tan rápido como se pueda.
Yo asiento tan pronto tu terminas, es frustrante ver pasar tus ecos sobredimensionados de calibre 22.
Me gustaría, sabes qué? Hacer experimentos con tu cara. Poner limón, bicarbonato de sodio, y ver que pasa.

Llenando

Vas llenando poco a poco a una desorientada Ale.
Nada más que decir, gracias.

reciclaje

más que nada, voluntad
para vivir se requiere también
aguante -
y no hablo del aguante
al dolor solamente-

conocer lo que me falta
y espero algo mejor

no me sentaré a lamentar
tan egoísta como siempre.