al plano acongojado curva
hay una vasija
que cobija el alma misma
ahí donde confluye el fuego
se alborota un nido de piuquenes
hay un dolor pequeño en la esquina
reclamando su sangre su cama su
hogar involuntario
reclamando su sangre su cama su
hogar involuntario
y se cae a pedazos
se corta esa línea que
tan tímida
hace agua de ruta
la incapacidad de contener
de dolor pequeño el puro suspiro
en el suelo la carne se hace hielo
y congela pincha arde
clavadas al final de la espalda
hay 12 agujas presionando
La sangre no llega ni se va
y anda haciéndoles la sombra
Sucede que se está
ante el nacimiento de la muerte
no hay ni una estela de luz
ha sido agua
se corta esa línea que
tan tímida
hace agua de ruta
la incapacidad de contener
tanto risa tanto llanto
manifiestan la partida
manifiestan la partida
del mito partido
de dolor pequeño el puro suspiro
en el suelo la carne se hace hielo
y congela pincha arde
clavadas al final de la espalda
hay 12 agujas presionando
La sangre no llega ni se va
y anda haciéndoles la sombra
agarradas al final de la garganta
hay 12 agujas presionando
bajo ellas marea
hay 12 agujas presionando
bajo ellas marea
de bilis y más sangre
que no llega ni se va
pactando la revuelta del estómago
Sucede que se está
ante el nacimiento de la muerte
no hay ni una estela de luz
ha sido agua
sobre un cúmulo rojo
concentración de
hombre mujer quién sabe
concentración de
hombre mujer quién sabe
eso que toma con sus manos
lo limpia
lo deja en la tierra
lo deja en la tierra
a ser un muerto
como lo hacen
como lo hacen
en esta tierra
madre padre
hermana soy.
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