al plano acongojado de ser plano
hay una vasija / un receptáculo
que cobija el alma misma
ahí donde confluye el fuego
se alborota un minúsculo
nido de pájaros salvajes
hay un dolor pequeño en la esquina
reclamando su sangre su cama su
otrora hogar involuntario
se cae a pedazos
donde un rayo atraviesa el plano
y corta esa línea que
tan tímida
se hace agua de ruta
la incapacidad de contener tanto risa tanto llanto
manifiestan abiertamente la partida del mito partido en
tres días
de dolor pequeño el puro suspiro
en el suelo la carne se hace hielo
y congela pincha arde
clavadas al final de la espalda
hay 24 agujas presionando
La sangre que no llega ni se va
anda haciéndoles la sombra
agarradas al final de la garganta
Hay 34 agujas presionando
bajo ellas marea de bilis y
la sangre que no llega ni se va
anda pactando la revuelta del estómago
Sucede que se está
ante el nacimiento de la muerte
no hay ni una estela de luz
ha sido agua sobre un cúmulo rojo
una especie de concentración de
hombre mujer quien sabe
eso que toma con sus manos lo limpia
lo deja en la tierra a ser un muerto
como lo hacen en esta tierra
(julio 2014, el patio de mi casa lleva tu sangre, MD: madre padre hermana soy).
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