metalengua

esa historia del camino

que se iba haciendo al andar
qué mentira que era

se olvidaba que hay caminos
recorridos tiempo atrás

miré
los remolinos
el volantín en fuga

las palabras que me invento
son carruaje y cortejo

refugio es mi dialecto

el resto suena blanco
nevando en las orejas

No tengo grafemas 
para el crujido de las hojas
para el crepitar de la madera
para el rugido de una ola

Ojalá mi voz pudiera