Si no es al despertar
que sea al dormir
encontrar en ese espacio
un recorte tuyo
el sueño un viaje
de collage tuyo
tú pegado en todas
las esquinas todo
el tiempo tuyo
a través de él
Respiro de ti y contigo
durmiendo o despierta
habiéndome visto
dentro del mundo fiesta
en el buche del pájaro negro
comiendo con mis manos
como animal herido
bebiendo a gusto en el río de sangre
con las derrotas en el bolsillo
sufriendo por adelantado
como nos enseñaron los profetas
con sus biblias plásticas
y sus manos alargadas e intrusas
mi deseo es otro
ni muerto ni perverso
limpiarme en tus manos rotas
labrar la tierra que soy
haciendo camino de agua
hasta espantar el miedo.
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