daga

hay una cuestión que se enrolla como serpiente y se queda a vivir en mi cuerpo

me pincha el pecho como una daga afilada de esas que salen en las películas

y cuanta marejada cobije, no hay como quitársela de encima

no hay como escaparle a su visita puntual cada noche

viene a decirme que estoy hecha de carne al igual que los mortales

que el peso no me cruje
que el pelo no se enrede
que las piernas permanezcan
inmaculadas en su sitio

y no estoy aquí ni allá
ni en ningún sitio en particular

sino más bien repartida
fragmentada como un cuento triste